四鱼鹰 天是鸭蛋壳的青色，水是沏了第三道的龙井，淡而温润。江面平得像一块老玉，只在那看不见的深处，漾着些幽微的波纹。风是

四鱼鹰 天是鸭蛋壳的青色，水是沏了第三道的龙井，淡而温润。江面平得像一块老玉，只在那看不见的深处，漾着些幽微的波纹。风是几乎没有的，空气里满是水汽与晨雾凉丝丝的味道。 船来了。 是一艘极瘦长的乌篷船，船身吃水不深，轻飘飘地，仿佛一片柳叶裁出来的。船尾立着个人，看不清面目，只见一顶褪了色的箬笠，一件泛着水光的棕蓑，像个从宋人水墨里走出来的人物，静默地撑着篙。然而真正活的，是蹲在船头横木上的那四团黑影——四只鱼鹰。 那是四尊乌铁的雕塑，又蓄着即将迸发的雷霆。它们并排立着，颈子收着，翅膀紧贴住流线型的身子，一动不动。唯有那眼睛，贼亮，黄澄澄的，像淬过火的琉璃珠子，一眨不眨地盯着幽深的水面。它们的喙，是最锋利的钩镰，闪着冷硬的、铅灰色的光。 船在河心一片回水处，悠悠地停了。渔人将竹篙往水里一插，不摇了。他喉间发出一声极低、极沉的“嗬——”，那不是命令，倒像一声叹息，一个古老的、只有它们能懂的暗号。 说时迟，那时快。四只鱼鹰，几乎是同时，将收束的身子猛地一蹬，弹了出去。没有扑翅的喧哗，只有“唰”地一声轻响，像四支黑羽箭，笔直地射入水中。水面被凿开四个窟窿，旋即无声地合拢，只剩几圈涟漪，慌张地彼此碰撞、消散。 江水吞没了它们。四下里忽然静得可怕。只有那船，微微地晃。渔人从怀里摸出一个短烟杆，点上，却不吸，只任那一点红星明灭，青烟袅袅地散在无风的空气里。他的眼睛，也望着水面，空空地，却又像看透了一切。 蓦地，离船两三丈远的水面，“哗啦”一声，一团黑影破水而出，是一只鱼鹰。它奋力划着水，向船游来，颈子鼓胀着，喉囊里显然有了货。到了船舷边，渔人俯身，伸出蒲扇般的大手，不是去夺，只是轻轻捏住它的喙，一挤，一尾银闪闪的鲫鱼便“啪嗒”落在舱底的木板上，尾巴还在不甘地甩动。鱼鹰喉咙里发出“嘎”地一声轻叫，不知是疲惫还是得意。渔人从脚边一个小篓里，拈起一尾寸长的小鱼，喂到它张开的嘴里。鱼鹰一仰脖，吞了，便又振翅飞回那横木上，缩起脖子，重新变回那尊黑铁雕像，只是胸脯还剧烈地起伏着。 紧接着，第二只，第三只……相继归来。有的满载，有的空空。满载的得了奖赏，空空的也不急躁，只是静静待着，等待下一次入水的指令。那舱底的银光，便渐渐堆叠起来，偶尔发出“噼啪”的挣扎声，像是水底星光的呻吟。 最后一只鱼鹰回来得最晚。它浮上水面时，似乎有些力竭，游得慢。渔人也不催，只静静看着它。（接续）